Obwohl Joyce Carol Oates seit meiner ersten Lektüre (Wir waren die Mulvaneys/We Were The Mulvaneys) ganz oben auf meiner Liste der Lieblingsautorinnen steht, steigt sie mit jedem Buch, das ich lese, immer weiter nach oben. Dieses hier war das beste überhaupt.
Dieses Buch hat mich mehr berührt als jedes andere Buch seit langem. Es hat mich angesprochen.
Ich habe viel über JCO gelernt, vieles, was ich mit ihr gemeinsam habe. Zum Beispiel liebt sie Gärten, aber nicht die Gartenarbeit. Aber das ist nicht die Hauptsache.
Was macht eine Frau, wenn ihr Mann unerwartet stirbt, wenn sie zu ihm sagt: "Auf Wiedersehen, bis morgen", nur, es gibt kein Morgen. Zumindest nicht für ihn, und für sie fühlt es sich genauso an. Ist ein Morgen ohne den geliebten Menschen, mit dem man den größten Teil seines Lebens verbracht hat, lebenswert? Selbst wenn man in diesem Fall ein sehr unabhängiger Mensch ist, sein eigenes Leben, seinen eigenen Job und alles hat? Sie waren 47 Jahre verheiratet. Das ist eine lange Zeit, und es ist nicht leicht, über den Verlust eines so nahestehenden Menschen hinwegzukommen.
Joyce Carol Oates versucht, weiterzumachen, aber es fällt ihr sehr schwer. Sie gibt uns die Möglichkeit, ihr auf ihrer Reise zurück ins Leben zu folgen, Tag für Tag.
Joyce Carol Oates denkt über viele Fragen zu diesem Thema nach: Tod, Witwenschaft, Alter. Sie geht sehr weit in die Tiefe.
Warum gibt es Leben? (JCO: "Ich bin völlig verblüfft, warum es Leben gibt und nicht vielmehr das Ende des Lebens.")
Was bedeutet Leben? ("Ich behaupte nicht, dass das Leben nicht reich, wunderbar, schön, vielfältig, immer wieder überraschend und kostbar ist – nur, dass es für mich keinen Zugang mehr zu diesem Leben gibt. Ich behaupte nicht, dass die Welt nicht schön ist – zumindest ein Teil der Welt. Nur, dass diese Welt für mich fern und unerreichbar geworden ist.")
Wie ändert man seine Einstellung zum Leben, zum Suizid ("Glauben Sie nicht – wenn Sie geistig gesund sind und der Gedanke an Suizid Ihnen zuwider ist … –, dass Suizid für andere ein 'negativer' Gedanke ist – ganz und gar nicht. Suizid ist in Wirklichkeit ein tröstlicher Gedanke. Suizid ist die geheime Tür, durch die Sie die Welt jederzeit verlassen können – es liegt ganz bei Ihnen.")
Sie spricht über Depressionen und ihre Auswirkungen auf das Leben ("Vielleicht ist es ein Entzugssymptom – morgens nicht aus dem Bett kommen zu können. [Der Begriff 'Morgen' selbst kann bei Depressionen revidiert werden – 'Morgen' wird zu einem dehnbaren Begriff, wie 'mittleres Alter'.] Arme, Beine und Kopf schwer wie Beton. Atemnot – und was für eine vergebliche Anstrengung! Ganz zu schweigen davon, wie Camus' Sisyphos einen Felsbrocken einen Berg hinaufzurollen, was ist mit der Vergeblichkeit des Atmens."),
wie es die Perspektive verändert ("Ich bin nicht stark genug, ein Leben ohne Sinn fortzusetzen, außer den Tag und dann die Nacht zu überstehen. Ich bin nicht stark genug zu glauben, dass ein so minimales Leben die Mühe wert ist, es in die Länge zu ziehen.")
sowie über Krankheit ("Wenn man dann endlich krank ist und sich ins Bett zurückziehen muss, richtig krank, sagen wir mit Grippe, ist man so schrecklich schwach, so eindeutig krank, dass man kaum noch den Kopf hochhalten oder ihn auch nur auf ein Kissen legen kann. Lesen, so lange als wohlverdiente Belohnung angesehen, kommt plötzlich nicht mehr in Frage, genauso wenig wie aus dem Bett zu springen und tanzend – rennend – bis ans andere Ende des Hauses zu gehen.") auf eine Art und Weise, über die kaum jemand zuvor gesprochen hat.
Sie erzählt uns die tiefen Gedanken einer Witwe oder wahrscheinlich eines jeden Menschen, der aus irgendeinem Grund den Bezug zum Leben verloren hat ("Mensch sein heißt, mit Sinn zu leben. Ohne Sinn zu leben bedeutet, unmenschlich zu leben. Wie jemand, dessen Gehirnteil, in dem Sprache, Emotionen und Gedächtnis sitzen, geschädigt ist.")
Sie spricht auch über den Beginn ihrer Gürtelrose und wie sie das Gefühl hat, dass die Leute plötzlich ihre Krankheit zu akzeptieren scheinen. Als chronische Migränepatientin kann ich das gut nachvollziehen. ("Mein schmerzfreies Leben von vor wenigen Tagen erscheint mir jetzt idyllisch, aber es ist ein Maß für meine Wahnvorstellung, dass ich darüber fast fröhlich bin, denn Gürtelrose ist etwas Reales – 'Sichtbares' – und nicht der ontologische Status dieses hässlichen Echsenwesens, das mich dazu drängt, alle Pillen im Medikamentenschrank zu schlucken, mich zusammenzurollen und zu sterben.") sowie dieses Zitat ("Körperlicher Schmerz, emotionaler und psychischer Schmerz – hat das einen Sinn?")
Ihr denkt vielleicht, ich hätte das halbe Buch zitiert und es sei nicht mehr lesenswert. Glaubt mir, das ist es. Wenn diese Gedanken euch nicht dazu bewegen, diese Memoiren zu lesen, weiß ich nicht, was es sonst tun wird.
Sie ist so ehrlich, lässt nichts unversucht, keinen Gedanken unerwähnt. Wir können ihre Trauer, ihren Kummer, ihren Schmerz förmlich spüren.
Eine Freundin empfahl mir "Das Jahr magischen Denkens" (The Year of Magical Thinking) von Joan Didion, die ebenfalls einen ähnlichen Verlust erlitten hat. Vielleicht werde ich es irgendwann schaffen.
Am Ende dieses Buches bleibt nur eine Frage offen: Warum hat Joyce Carol Oates noch nicht den Nobelpreis für Literatur erhalten?
Buchbeschreibung:
"Joyce Carol Oates und Raymond Smith waren über ein halbes Jahrhundert ein Paar. Im Moment seines Todes ist Oates nicht nur dem Schmerz des Verlustes und dem Alleinsein ausgesetzt, sondern auch der Tatsache, weiterleben zu müssen. Wie sieht ein Leben aus, wenn der Mensch nicht mehr da ist, mit dem man in Freundschaft und Liebe, in Höhen und Tiefen alles geteilt hat? Nie zuvor hat Oates so tiefen Einblick in ihr Innerstes gegeben. Hier tut sie es, bewegend, klug und überraschend. Wir lernen eine andere Joyce Carol Oates kennen: eine starke Frau, die am Ende sagen kann "Dies ist jetzt mein Leben'."
Weißt Du, daß ich sie beinahe getroffen hätte? Sie stammt aus Buffalo und hat hier einen literarischen Abend gemacht. Dann ist aber ein Kind krank geworden und ich konnte nicht hingehen. Unsere Ballettlehrerin war aber da und hat davon geschwärmt.
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